la pelea

El día no levanta cabeza
cuando cruzas, por sus tripas,

la ciudad de Madrid,
por sí allí, en la otra punta, 

se encuentra el futuro

escondido dentro, demasiado dentro,
de esa oferta de trabajo que leíste en internet.

en realidad,

es el mundo el que no levanta cabeza,
cuando andamos de oficina en oficina
- o agencia
o bar
o tienda, lo que sea -
regalando nuestra historia en un papel
con nuestra foto, que les mira
e implora:
a ver si esta vez hay suerte.

en una salita con sillas de plástico
esperan

los trece perros del hambre,
recelosos, porque saben que detrás de la puerta
sólo hay un bocado del filete

y somos demasiados.

procuramos no imaginarnos desde fuera,
cuando arrancamos a hablar
y sonreír,
como en aquella foto,
fingiendo ser lo que buscan.

Al salir, nos colocamos el vestido

y limpiamos de nuestras comisuras
el semen de la burocracia,

alzando la vista de reojo,
sobre las ventanas de ahí arriba,

hacia los despachos en los que, nuestra historia,
es apilada sobre todas las demás historias.

sé que ahora estás volviendo a casa, pensando en
si te llamarán.

sé que hace frío. demasiado frío.

pero no importa,

porque todo lo que hemos conseguido, 
ha sido siempre después 
de mucho patear.

no queda otra.

pero no importa,

en serio.

no puedo prometerte que todo va a ir de puta madre.

sé que estas volviendo a casa, y sí puedo prometerte

que voy a estar aquí.

que daría cualquier cosa,
- toda esa mierda del futuro y la esperanza-
por estar siempre, contigo,
en la pelea.