La maleta

Las cosas pasan,

pero yo voy a mi aire, 

montado en un caballo de madera

dispuesto a matar sin hacer daño (soy incapaz de hacer daño),

a cambio de injusticias.

Intento traspasar una esquela al portador

que me consume

y me apremia a luchar por lo que es mío

como

por ejemplo

mis sueños.

Pero me da pereza hasta escribirlo,

hablar de ello,

pensarlos,

soñar-los.

¿Cómo voy a intentar siquiera 

alcanzarlos?

Sobrepaso la toalla que tiré,

la lanza quebrada

y la resaca

para nunca volver.

Nunca volver porque, en verdad, nunca he partido.

Aunque ha dicho la tele

que se puede vivir mejor en otro lado,

haciendo otras cosas,

siendo otras personas,

viviendo otras vidas.

La tele está llena de cosas que le hacen sentir a uno como una mierda.

Yo solo tengo una maleta sin hacer,

llena de deudas,

y vacía de cojones.