La vida, la prefiero cuando es tibia
sin pulir, casi ambarina;
cuando no deja pasar toda esa luz que no necesitamos,
cuando apura la frenada
con todos sus defectos de embalaje.
Mi apuesta es ciega por las astillas decididas a quedarse
por una fuga, sin planificación,
a través de las alcantarillas
de este ígneo atardecer del extrarradio
y,
sobre todo,
por el vuelo cabezota de esta mosca contra la ventana
por no caer sobre la realidad untuosa del desfile
la flor seca la ropa de domingo.
No puedo
con todas esas cosas sabor fresa que
nada saben del sabor de la fresa.
Entonces, sólo entonces, puedo terminar el día
- o dejar que él termine conmigo -
y mostrarte el fruto gris
que escondí estúpida y celosamente,
asumir que su carne
no puede con el hambre de los mundos
guardarme un hueco para no decir
que toda esta culpa es mía.
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